Пишу тебе, Володя, с Садового кольца,
F# C G#7
Где с неба льют раздробленные воды.
C#m G#m
Все в мире ожидает законного конца,
D# G#m
И только не кончается погода.
F# A F Bm
А впрочем, бесконечны наветы и вранье,
D# G#m
И те, кому не выдал бог таланта,
C#m G#m
Лишь в этом утверждают присутствие свое:
D# G#m D#
Пытаясь обкусать ступни гигантам.
Да черта ли в них проку! О чем-нибудь другом…
Вот мельница – она уж развалилась…
На Кудринской недавно такой ударил гром,
Что всё ГАИ тайком перекрестилось.
Все те же разговоры – почем и что иметь.
Из моды вышли “М” по кличке “Бони”.
Теперь никто не хочет хотя бы умереть
Лишь для того, чтоб вышел первый сборник.
Мы здесь поодиночке смотрелись в небеса,
Мы скоро соберемся воедино,
И наши в общем хоре сольются голоса,
И Млечный Путь задует в наши спины.
А где же наши беды? Остались мелюзгой
И слава, и вельможный гнев кого-то…
Откроет печку Гоголь чугунной кочергой,
И свет огня блеснет в пенсне Фагота…
Пока хватает силы смеяться над бедой,
Беспечней мы, чем в праздник эскимосы.
Как говорил однажды датчанин молодой:
Была, мол, не была – а там посмотрим.
Все так же мир прекрасен, как рыженький пацан,
Все так же, извини, прекрасны розы…
Привет тебе, Володя, с Садового кольца,
Где льют дожди, похожие на слезы.
