Подарила мне мама однажды нож,
G B7
с черным лезвием маленький воронок.
Мать не знала, что я – наркоман и бомж,
говорила – учись хорошо, сынок.
Брат мой старший лицом был похож на смерть;
обещал взять на дело когда-нибудь.
Он на звезды меня научил смотреть,
и сказал, как из золота делать ртуть;
научил различать он, где бред, где брод,
где знак свыше, где просто дорожный знак.
А сестра говорила, что я урод, но уверен, она не считала так.
Трасса в небо идет, горизонт высок,
вдоль дороги лежат черепа коров.
Ветер здесь горяч, раскалён песок,
и машина едва не скатилась в ров.
Тормошу водителя – брат, не спать,
до границы доехать – полдня всего.
За рулем – мой младший, он пьян опять,
и разбавлены спиртом глаза его.
Обернувшись, он мне говорит –
«держись, не сдыхай, братишка!» А в окнах — тьма.
Подарила мне мама однажды жизнь,
но забыла в нагрузку додать ума.
И в простреленном легком клокочет страх,
заливает кровавая пена рот.
Но со лба вытирает мне пот сестра.
Говорит: «Если сдохнешь – убью, урод».
