Звучит, пронзительный, словно выстрел,
(Em)
Всплывая из Hенты новостей
(F – G)
Кадр погибшего журналиста:
(C – Am)
Люк подвала и лица детей.
Провалы невольных бомбоубежищ,
Тусклая лампочка, сырость и страх,
Но все, что я могу сейчас сделать –
(C – B7)
Сложить молитву, в простых словах:
(Am – Em)
Когда мы кресты свои взвалим не плечи,
С нас спросят по нашим делам.
И я не знаю, что я отвечу
На вопрос: «А был ли ты там?»
Но, каждый вечер, глаза закрывая,
Я снова молюсь о своем:
(F – C- G)
«Сохрани этот город, Господи,
(Am)
И всех, кто в нем».
Города не бывают свои и чужие,
Когда стонут горящие города,
И споры, Россия или не Россия,
Теряют все смыслы при взгляде туда.
Смски друзей, словно жуткая небыль,
Стали старше за ночь те, чей я помню смех,
Я молюсь, чтобы вам дали мирное небо,
Которое было нам раньше, одно на всех.
Когда ты ищешь знакомые лица
В сводках с места боев.
Когда переполненные больницы
Просят прислать бинтов.
Я цепляюсь за струны, чтобы молиться
За каждого, кто под огнем:
«Сохрани этот город, Господи,
И всех, кто в нем».
Я пишу все это в своей тетради,
И смотрю на пустой рюкзак.
Там нужны солдаты, а не музыканты,
Но я с вами, хотя бы и так.
И в каждом, припеве за мной повторяя,
Вместе со мною молись,
Чтоб подставить плечо и закрыть руками
Город, когда его небо падает вниз
Когда притихнут перед обстрелом
Знакомые города,
Земля призовет и солдат и поэтов,
Когда на земле война.
Пусть каждый застывший перед прицелом,
Слышит, как небо поет:
«Сохрани этот город, Господи,
И всех, кто в нем»
