Это бред. Это сон. Это снится…
G Cm G
Это прошлого сладкий дурман.
Cm G# Fm
Это юности Белая Птица,
Cm D G Cm
Улетевшая в серый туман.
G Fm G
Вы в гимназии. Церковь. Суббота.
D# G# G
Хор так звонко весенне поет…
Cm G# D#
Вы уже влюблены, и кого-то
Fm G# G
Ваше сердце взволнованно ждет.
G Fm G
И когда золотые лампады
D# G# G
Кто-то гасит усталой рукой,
Cm G# D#
От высокой церковной ограды
Fm G
Он один провожает домой.
Cm G Cm
И весной, и любовью волнуем,
C7 Fm G7
Ваши руки холодные жмет.
Cm G Cm
О как сладко отдать поцелуям
B7 D#
Свой застенчивый девичий рот!
А потом – у разлапистой ели,
Убежав с бокового крыльца,
С ним качаться в саду на качели
Без конца, без конца, без конца…
Это бред. Это сон. Это снится…
Это юности сладкий обман.
Это лучшая в книге страница,
Начинавшая жизни роман.
Дни бегут все быстрей и короче,
И уже в кабаках пятый год
С иностранцами целые ночи
Вы танцуете пьяный фокстрот.
Беспокойные жадные руки
И насмешка презрительных губ,
А оркестром раздавлены – звуки
Выползают, как змеи из труб…
В барабан свое сердце засунуть!
Пусть его растерзает фокстрот!
О как бешено хочется плюнуть
В этот нагло смеющийся рот!
И под дикий напев людоедов,
С деревянною маской лица,
Вы качаетесь в ритме соседа
Без конца, без конца, без конца…
Это бред. Это сон. Это снится…
Это чей-то жестокий обман.
Это Вам подменили страницы
И испортили нежный роман.
