Am E7 Am
Я часто просыпаюсь в тишине
Dm
От свиста пуль и визга бомб фугасных.
Dm6
Мне кажется, я снова на войне,
Bm7-5
Мне кажется, я снова на войне,
Dm E7
И кто кого – пока ещё не ясно.
Прижат к земле и ждёт команды взвод,
Вернее, то, что от него осталось.
Назад нельзя, и мы пойдём вперёд,
И всё, что было, повторим сначала.
Истошно воют в небе “мессера”,
Пытаясь в хвост зайти четвёрке “илов”.
И, тридцать лет в ночи крича “ура!”,
Мой голос рвётся в грохоте разрывов.
И очередью полоснув окоп,
Зажав в зубах нательный медный крестик,
Мы прыгаем на головы врагов,
На шеи этих белокурых бестий.
Прости, родная речь, мне мой язык –
Сейчас не до изящности словесной.
В “Дубовый крест” плюю с зубами крик
Моих детей, и мату в горле тесно.
Две пули в грудь… и я уже убит.
Огонь в глазах, о Господи, как больно!
Явитесь же все те, кто нас простит,
Все те, кто с нашей смертью обездолен!
Я часто просыпаюсь в тишине…
Я часто просыпаюсь в тишине
Dm
От свиста пуль и визга бомб фугасных.
Dm6
Мне кажется, я снова на войне,
Bm7-5
Мне кажется, я снова на войне,
Dm E7
И кто кого – пока ещё не ясно.
Прижат к земле и ждёт команды взвод,
Вернее, то, что от него осталось.
Назад нельзя, и мы пойдём вперёд,
И всё, что было, повторим сначала.
Истошно воют в небе “мессера”,
Пытаясь в хвост зайти четвёрке “илов”.
И, тридцать лет в ночи крича “ура!”,
Мой голос рвётся в грохоте разрывов.
И очередью полоснув окоп,
Зажав в зубах нательный медный крестик,
Мы прыгаем на головы врагов,
На шеи этих белокурых бестий.
Прости, родная речь, мне мой язык –
Сейчас не до изящности словесной.
В “Дубовый крест” плюю с зубами крик
Моих детей, и мату в горле тесно.
Две пули в грудь… и я уже убит.
Огонь в глазах, о Господи, как больно!
Явитесь же все те, кто нас простит,
Все те, кто с нашей смертью обездолен!
Я часто просыпаюсь в тишине…
